Au premier de l'An, il faisait toujours le con, le petiot!

Et il n'était jamais mignon, ce petiot, au premier de l'An

Tôt matin, ce matin là, le premier de l'An...

Il se jetait, à peine éveillé, dans les humeurs de ses rêves...

Sous la table, à quatre heures, alors que fusaient au plafond les bouchons champignons

Et que trônait en forteresse le plantureux gâteau entre deux boîtes de chocolats fondants...

Et que les invités, tous de famille, pépiaient, pépiaient...

Le petiot, dans les humeurs de ses rêves s’encanaillait

“Il a sept ans dimanche” annonça Papa...

Et la grand'tante dans son ensemble pantalonant, et les cousines premières à l'école, et le grand frère ombrageux qui sait tout, et même Ursuline la gentille voisine...

Tous s'offusquaient des bêtises du petiot ce si beau jour...

Tous se demandaient ce qu'il traficotait sous la table, le petiot...

Le petiot...

Il crayonnait à la hâte, au 2 de l'An, sous la dictée de sa maman

"Moeilleurs Veux", pressé qu’il était, le petiot, d’écrire déjà « vœux » dans « meilleurs »…

Sur les jolies cartelettes liserées dorées à missiler dans le cosmos relationnel « des années d’avant Internet et des smartphones » faut-il préciser…

Cassé au lance pierres, le joli vase !

Pétée, la trompette du jazzman d'albâtre!

L'a pas dit merci à Tata, le petiot, pour le beau livre de jolis canards !

Et quand il sera grand, le petiot, qu’il se mariera – pas à l’Église – et qu’il emménagera dans sa nouvelle maison…

Il fera pas de pendaison de crémaillère…

Et… S’il l’était déjà, Grand, le Petiot ?

Dans son Imaginaire où n’entrent pas les vœux pieux…