… Un grand zob au feu dans le pot tirons !

Telle fut l’injonction de Papate à sa fille née par GPA lorsque brûlait encore au fond du pot dans la braise candie, le zob trapu enfromagé tout fumant, gland souriant ne gougouttant pas, purcaille fossilisée…

Et Papa de son doigt ébréché une épingle plantée et sauce tomate sur l’ongle, se moucha dans le foulard de soie de sa sœurette lesbienne qui allait verser dans le pot, une oreille de rat persillée…

Tiré du pot, le zob filocha tel une mangue trop mûre se délitant en lambeaux à la consistance de pulpe de muscat ; et la braise au fond du pot en lie impérène se mit à grésiller avant de cendrer…

Sur la table guéridon trois pieds, Minou queue en l’air humait la fragrance aigre du zob dont le fromage en petites limaces terre de sienne brûlée, ourlait le bord de peau rougie autour du gland grumeleux…

Ce n’est plus sur la peau de poulet trop cuit de Mamane, que sousoufflaient en haleines jasminées des voix du monde, hier encore pour nombre d’entre elles créditrices, génétrices et porteuses de paroles motrices ; mais sur la peau devenue verruquée de Mamane au visage ravagé d’ans vert-de-grisés, que désormais depuis le Jour de la Tour de Fer abattue et des temps qui suivirent faits d’heures déchirées et cascadeuses, cyclonaient, tornadaient de puantes pètes enduisant de sueur grasse corrosive la peau verruquée de Mamane…

Alicette née par GPA, en barboteuse bien que grandette qu’elle est, et toute chargée dans sa barboteuse, apostrophait Minou qui avait choué contre l’un des pieds de la table guéridon, et hurlait au grand nounours cyclope convoité, aperçu en début d’Avent à l’entrée de GIFI, mais que Papate avait trouvé trop encombrant…

Du coup, Alicette avait décanillé de son présentoir, puis piétiné à terre le nounours cyclope, ce qui avait fait rire Papate – mais fait sanglotter Papa et tati…

Rats, gonds, daims et meutes de cloportes ; nasses, portes à raboter, peaux tannées et rapsodies ondulantes millepattantes… Sous un ciel grillagé la chasse aux rats et aux daims est ouverte, les coups tirés font courir les rats et mourir les daims…

Putrécanti applaudi le Rampono storié sa cucudandinance tout flytoxé sauf la vermine autant rampante qu’ailée et béni les Mégagoths !

Les mots vils

Les mots acides

Les mots perfides

Les mots sans vie

Les mots amers

Les mots qui crient et qui pètent

Les mots inutiles

Les mots « pour arranger »

Les mots trompeurs

Les mots menteurs

Les mots en supernova

Les mots en jolie pochette à la veste de son costume

Les mots du sexe cru et nu

Les mots « crevettes qui puent »

Et tous ces mots à propos de tous les maux...

... Et tous ces mots que l'on ne dit jamais... Que l'on n'entend jamais.

Ces mots qui claquent comme des coups de fouet sur le dos des ânes et des chevaux rétifs...

Ces mots de la guerre et des passions exacerbées...

Ces mots portés à bout de voix tels des étendards

Ces mots en cortèges ou en processions

Ces mots mille fois scandés, hurlés...

Ces mots d'ennemour

Ces mots d'une si grande Une à la Une mais d'une si courte saison!

Ah qu'il s'en dit, qu'il s'en écrit, de ces mots!

LE JOURNAL DE KAFKA, traduit et présenté par Marthe Robert. (Le livre de Poche, biblio, 674 pages)

Ce combat entre Kafka et le monde, avait quelque chose de paradoxal…

Poète, Kafka se sentait différent du commun des mortels et par conséquent contraint d’affirmer sa singularité. Ce qui rendait inévitable sa lutte avec le monde.

Cependant, Kafka avait en même temps une autre préoccupation, un autre regard que celui d’un écrivain sans complaisance à l’égard du monde : il a voulu aider le monde à se défendre, en particulier par ce besoin qu’il sentait, de surmonter sa révolte (et plus généralement celle de l’individu), et de trouver la route ouvrant le passage vers une communauté vivante, celle des hommes coexistant ensemble dans une tradition, une culture, une histoire…

Ce journal est, selon Marthe Robert, « le témoignage le plus poignant de toute l’histoire de la littérature ».

« Nous avons été chassés du paradis mais le paradis n’a pas été détruit pour cela »…

Ce « paradis » n’était-il pas cette Connaissance, ou mieux peut-être, cette « vérité » originelle, totalement pure, affranchie de ce « sens du monde » régi par les lois des hommes et les mécanismes inextricables des codes et des procédures ?

Retrouver ce « paradis », puisqu’il existe toujours, apparaît donc comme une nécessité… D’autant plus que la certitude de sa « redécouverte » s’ouvre dans une perspective encore plus belle et plus émouvante que celle qui, à l’origine, « n’en était qu’à la gestation de son commencement », oserais-je dire…

En fait, ce n’est pas le « dieu » des Chrétiens, ni celui des Musulmans ou un autre « dieu »… qui nous a chassés du « paradis » : c’est nous, les humains, qui avons en partie, perdu la Connaissance, et qui avons cru retrouver cette Connaissance par la Science, la Civilisation, la Technologie, les lois édictées par des monarques ou des parlements, les codes et procédures sans cesse remaniés et adaptés aux évolutions politiques et sociales… le plus souvent, hélas, au bénéfice d’une minorité « privilégiée » d’humains…

Mais cette Connaissance existait avant que l’humain ne fût, ici ou ailleurs…

…Le Journal de Kafka, 674 pages. Un casse tête aux dires de certains, à la seule idée que l’on peut se faire de ce que suggère à priori, la lecture des écrits et des romans de Kafka…

Mais quelle pureté de langage ! Quelle précision ! Quelle minutie dans les moindres détails ! Et surtout quelle écriture !

Ces vaches peintes ne sont ni de race ni référencées : elles n’iront pas au paradis… Ce paradis où tout le monde veut aller, où l’on s’emmerde à ne plus savoir quoi faire de son fric, de sa gueule, de ses succès… avec ses « vaches pas peintes » mais charpentées comme des cathédrales ou lourdes de viande molle.

Ces vaches peintes n’iront pas cependant, en enfer… Cet enfer qu’on dit être celui des Eliminés et des « fous du village », où les Elus ne vont pas, évidemment…

Il y a un autre paradis que celui où tout le monde veut aller : c’est un drôle de château, sans châtelain et sans ascenseurs, sans bals masqués ni visages caramélisés…

Il y a un autre enfer que celui auquel on nous fait croire : c’est un drôle de procès, sans juges, sans couloirs, sans verdict et sans prison… Mais d’une désespérante éternité, d’un abîme de solitude dans son déroulement…

Nous avons cru qu’au « Château », c’était le paradis… Et que le « Procès » nous ouvrait les portes de l’enfer… Et que les vaches ne devaient pas être peintes… Mais le monde un jour changera : les vaches seront bleues… ou d’une couleur que nous ne savons pas encore…

… Trois grands rendez-vous à la Télé qu’en ce début décembre 2022 je vais délibérément et allègrement louper/louper/louper :

Les huitièmes de finale de la coupe du monde de football au Qatar (et donc France Pologne)

Et ces deux grands rendez-vous annuaux que sont

La grande nuit du Téléthon, interminable

L’élection de Miss France 2023

Ainsi que quelques daubes de débats politiques et de spectacles de divertissement variétés

Grands Rendez-Vous Télétiques qui, chaque année en décembre, font un audimat de plus de dix millions de Français.