Intérieurs - poubelles des couples trentenaires qui gagnent bien leur vie

Madame Chimpanzine "l'employée de maison"  en vélo ou “à pinces”, de sa “zone” arrive au logis

Tout est en l'air

Le lave vaisselle dégueule

L'évier est un vrai chantier

La table un champ de bataille

Les chambres des mômes une arène de stroumpfs

Les lits baillent et sentent le foutre

L'eau déborde du lavabo

La baignoire est rayée de traces grises et moussues

Des frites et de la mayonnaise jonchent la moquette

Un trognon de saucisson sert d'attrape mouches sur la table de nuit...

Ce sont ces intérieurs en désordre des familles boulot/dodo - les deux qui bossent - deux bagnoles et le garage qui va avec - 30 aller 30 retour chacun des deux - lui 2500 euro par moi, elle 2000 (ou l'inverse)... 

Sans madame Chimpanzine ça s'rait : 

Briqué le logis  entre deux courses, entre deux jours de boulot ou le dimanche matin...

Et le dimanche matin

Les maris et pères qui beurrent les tartines

Ne beurrent pas même les leurs

Mordent dans le fromage

Gnaquent à la motte et piochent au pot de confiote

Les “qui beurrent les tartines” ont peut-être des mots sucrés

Au creux de l'oreille de leur femme

Les “qui les beurrent pas et piochent à la motte”

Si peu imaginatifs de mots sucrés

Sont peut-être d'un grand réconfort

Epargnant à leur femme

De longues files d'attente à l'intermarché

Par la fenêtre ouverte du séjour salon

Donnant sur les Tours

En ce dimanche matin pluvieux de mars

Un grand vaisseau spatial en béton

A l'architecture gréco romaine

Sur ses quatre colonnes...

Huit heures pile

Et la voix catastroque de la jolie présentatrice Télé matin... 

La moitié de la planète a sauté!

Le couple trentenaire au confortable salaire

Madame Chimpanzine

La famille boulot/dodo

Les “qui beurrent les tartines”

Les “qui gnaquent dans le fromage

Et piochent au pot de confiote”

OUF !

Tout le monde était du bon côté

Le côté qu'avait pas sauté

... Il vient, à plus grands coups sourds que l'on ne croit dans le coeur, dans la pensée et dans le ressenti de bien des gens ; comme une révolte qui gronde, qui enfle et qui, si elle est encore dispersée, inorganisée et souvent isolée ou inexprimée, n'en porte pas moins en elle une force, un courant et une direction...

Il faut, tout bonnement et tout simplement – et peut-être avec brutalité et détermination, pousser hors de la scène tous ces acteurs qui aujourd'hui encore, bardés de références, diplômés en tout genre et dont les poches regorgent de tickets d'entrée, ne nous amusent plus, nous lancent les mêmes salades, encaissent les royalties et polluent les esprits...

Certes, reconnaissons tout de même qu'il en est, de ces acteurs, de quelque talent qu'ils soient, aussi propres que des sous neufs... Mais bien sûr, aussi “autorisés” que les autres...

“Autorisés”! Voilà donc le “maître mot” lâché!

N'attendons plus l'autorisation! Montons nous mêmes sur la scène, nous, les pestiférés, les exclus, les non référencés, les “mots écorchés”, les voix éraillées, les “ceus's qu'ont quèk chose à dire aux gens”, et que les gens ont envie d'entendre enfin...

Dehors les “bien pensants”, les “cul-bénis”, les “toujours applaudis”, les “bêtes de scène”, les dédicaceurs au kilomètre, les “encensés” des Médias, les autorisés de quelque “calibre” qu'ils soient... Dehors à coups de pied aux fesses, et montons, nous, sur la scène, prenons, nous, la parole! Nous, les “ceu's qu'on n'écoute jamais, qu'on ne lit jamais, qu'on n'autorise jamais, qu'on ne fait jamais passer sur aucune scène si petite soit-elle! Et que l'on gratifie de condescendances et de sourires “troudebalesques”!

Il faut “changer la donne”, exclure les Autorisés, virer les bêtes de scène, sortir les hôtesses d'accueil au visage caramélisé et au rouge à lèvres pétant autour d'une bouche en anus de pigeon, se passer du “oui/oui c'est entendu” de Monsieur le Maire pour l'accès à la salle...

Occupons le terrain, la salle, la place, la rue, la scène! Nous, les Non Autorisés! Et que deux ou trois “Scaramouche” de ci de là parmi nous, aillent dans nos rangs pour prendre par la main les comédiens, les artistes, les poètes, les penseurs de demain, et les poussent eux, sur la scène!

... Les actionnaires à la ruine et les autorisés aux latrines ! 

… Un grand zob au feu dans le pot tirons !

Telle fut l’injonction de Papate à sa fille née par GPA lorsque brûlait encore au fond du pot dans la braise candie, le zob trapu enfromagé tout fumant, gland souriant ne gougouttant pas, purcaille fossilisée…

Et Papa de son doigt ébréché une épingle plantée et sauce tomate sur l’ongle, se moucha dans le foulard de soie de sa sœurette lesbienne qui allait verser dans le pot, une oreille de rat persillée…

Tiré du pot, le zob filocha tel une mangue trop mûre se délitant en lambeaux à la consistance de pulpe de muscat ; et la braise au fond du pot en lie impérène se mit à grésiller avant de cendrer…

Sur la table guéridon trois pieds, Minou queue en l’air humait la fragrance aigre du zob dont le fromage en petites limaces terre de sienne brûlée, ourlait le bord de peau rougie autour du gland grumeleux…

Ce n’est plus sur la peau de poulet trop cuit de Mamane, que sousoufflaient en haleines jasminées des voix du monde, hier encore pour nombre d’entre elles créditrices, génétrices et porteuses de paroles motrices ; mais sur la peau devenue verruquée de Mamane au visage ravagé d’ans vert-de-grisés, que désormais depuis le Jour de la Tour de Fer abattue et des temps qui suivirent faits d’heures déchirées et cascadeuses, cyclonaient, tornadaient de puantes pètes enduisant de sueur grasse corrosive la peau verruquée de Mamane…

Alicette née par GPA, en barboteuse bien que grandette qu’elle est, et toute chargée dans sa barboteuse, apostrophait Minou qui avait choué contre l’un des pieds de la table guéridon, et hurlait au grand nounours cyclope convoité, aperçu en début d’Avent à l’entrée de GIFI, mais que Papate avait trouvé trop encombrant…

Du coup, Alicette avait décanillé de son présentoir, puis piétiné à terre le nounours cyclope, ce qui avait fait rire Papate – mais fait sanglotter Papa et tati…

Rats, gonds, daims et meutes de cloportes ; nasses, portes à raboter, peaux tannées et rapsodies ondulantes millepattantes… Sous un ciel grillagé la chasse aux rats et aux daims est ouverte, les coups tirés font courir les rats et mourir les daims…

Putrécanti applaudi le Rampono storié sa cucudandinance tout flytoxé sauf la vermine autant rampante qu’ailée et béni les Mégagoths !

Les mots vils

Les mots acides

Les mots perfides

Les mots sans vie

Les mots amers

Les mots qui crient et qui pètent

Les mots inutiles

Les mots « pour arranger »

Les mots trompeurs

Les mots menteurs

Les mots en supernova

Les mots en jolie pochette à la veste de son costume

Les mots du sexe cru et nu

Les mots « crevettes qui puent »

Et tous ces mots à propos de tous les maux...

... Et tous ces mots que l'on ne dit jamais... Que l'on n'entend jamais.

Ces mots qui claquent comme des coups de fouet sur le dos des ânes et des chevaux rétifs...

Ces mots de la guerre et des passions exacerbées...

Ces mots portés à bout de voix tels des étendards

Ces mots en cortèges ou en processions

Ces mots mille fois scandés, hurlés...

Ces mots d'ennemour

Ces mots d'une si grande Une à la Une mais d'une si courte saison!

Ah qu'il s'en dit, qu'il s'en écrit, de ces mots!

… Trois grands rendez-vous à la Télé qu’en ce début décembre 2022 je vais délibérément et allègrement louper/louper/louper :

Les huitièmes de finale de la coupe du monde de football au Qatar (et donc France Pologne)

Et ces deux grands rendez-vous annuaux que sont

La grande nuit du Téléthon, interminable

L’élection de Miss France 2023

Ainsi que quelques daubes de débats politiques et de spectacles de divertissement variétés

Grands Rendez-Vous Télétiques qui, chaque année en décembre, font un audimat de plus de dix millions de Français.